Главная » Статьи » Любовь и Жизнь |
Вокзал «Караваевы дачи». Одиннадцать часов вечера. Мы с женой прогуливаемся. Совершаем променад, так сказать. Местность не очень романтическая, для вечерних прогулок не особо подходящая, если честно. Количество пьяных и наколотых на квадратный метр превышает все допустимые нормы. Но мы увлечены беседой, стараемся не замечать окружающий нас свинарник. Вдруг меня окликают. - Брат. Брат! Дай позвонить… Пожалуйста… Я оборачиваюсь. Жена напрягается. Сзади, метрах в двух, стоит паренек метра под два. У него на руках обвис второй, ростом метра в полтора. У того, который обвис, вид такой, как будто у него ДЦП. Голова откинута в сторону, одна рука безвольно свисает, вторая напряженно согнута в локте. Ноги-веревки подогнуты. Глаза закрыты. Изо рта тянется слюна. - Что? Куда позвонить? – я не понимаю. - Брат, ну пожалуйста. Он умирает… - здоровяк чуть не плачет. - А что с ним? – спрашиваю я, хотя уже понял, «что с ним». - Да не знаю… Брат, вызови «скорую»! – в голосе двухметрового звучат истерические нотки. Я набираю 03. Что за чепуха!? Не набирается. Лихорадочно вспоминаю, что мне когда-то рассказывали – «скорая» с мобилки не так набирается… 033! Звоню… - Можно бригаду на Караваевку? - А что там? Я смотрю на колоритную парочку. - Передозировка. - Чем? - Чем? Наркотиками! - Говорите точный адрес… Здоровяк облокотил друга на заборчик возле остановки. - Коля, держись, Коля! - он плачет. Коля отключился. - Он не дышит! Брат, позвони еще раз, брат, пожалуйста!!! Я набираю 033. - Здравствуйте, я минут пять назад вызывал «скорую» на передозировку. Она будет? - Хто? - «Скорая»! Он умирает, по-моему. - Не буде колоться, - отвечает мне женский голос. Ну да. Разумно. Если умрет, то не будет… Двухметровый бил друга по щекам. Не переставая. Бил и бил. - Не умирай! Дыши! – слезы катились по щекам здоровяка. - Что делать, брат?! Что делать?! – это ко мне. При передозировке человек может проглотить свой собственный язык. - Ты за языком его следи! Пускай голову вверх не задирает. Коля на секунду открывает глаза. - Я-а… Не… Голова опять падает на грудь. Двухметровый засовывает пальцы в рот другу. Проверяет, на месте ли язык. И… начинает делать Коле искусственное дыхание! Рот в рот. При этом бьет по щекам. Мимо проходит прохожий. Смотрит, вылупив глаза, на двух пацанов, которые при третьем целуются. Я отсылаю жену на десять метров. Если этот Коля умрет при ней, это будет для нее шоком конкретным. Ну где же «скорая»? - Алло! Я минут с пятнадцать назад вызывал на Караваевку машину. Она уже близко?! Девушка просит обождать. Переключает меня на кого-то. - Да. Едут. Ждите. Постарайтесь его не «отпускать». Понятно. Не дать «завтыкать», расслабиться. Надо бить и бить его, чтобы не оторвался от реальности, не «ушел»… Двухметровый тормошит друга. Руки того подобны рукам тряпичной куклы. Или веревкам. Он потерял сознание. Я смотрю на лицо этого паренька. Белобрысый, худой. Кожа просвечивается. Какой гадости он себе вколол? И сколько? Явно чувствуется запах спиртного. Если уколоться и напиться, эффект возрастает в несколько раз. И последствия становятся просто непредсказуемыми… - Коля, держись! Коля, не умирай!!! Лицо Коли в крови. Губы разбиты, нос разбит. Его друг старается, бьет его, тормошит, делает искусственное дыхание. Теперь они похожи на двух вампиров. Оба в крови. Только один еще здесь, а второй уже там… Двухметровый взвыл: - Нет! Коля!!! Он так тряханул этого Колю, что я всерьез испугался, чтобы он ему голову не свернул. Коля выныривает из реки забвения. - Чо те… делаю… - он пытается что-то спросить. - Давай, друг! Давай!! – на лице двухметрового счастливая улыбка. Его друг еще жив. - Брат, где «скорая»!? – опять ко мне. - Да едет, что ты орешь!? – огрызаюсь я. У самого нервы на пределе. Подходит какая-то старушка. - Сынок, они пьяные? - С сердцем плохо… - я не собираюсь вдаваться в подробности. - У меня есть валидол, - бабушка открывает сумку. Я смотрю на нее. На улице – половина двенадцатого ночи. Бабушка остановилась, увидев, что кому-то плохо. И предложила помощь. - Спасибо, бабуля, - я сжимаю в ладони таблетку. Пускай она думает, что помогла… Жена машет мне рукой. «Скорая»! Я выбегаю на дорогу, показываю, куда подъезжать. Из чрева автомобиля показываются два парня. - Чего он «обхапался»? Что «двигал»? Бывалые… Они затаскивают Колю в машину и захлопывают дверь. Я стою рядом со здоровяком. Протягиваю ему платок. Он благодарит. Взгляд его – на закрытой двери спасительной машины. - На, возьми… - я протягиваю ему визитку реабилитационного центра. У меня в портмоне их – штук десять. К вечеру – ни одной. Куда ни зайдешь – в магазин ли, в кафе, всюду есть те, кому эти визитки нужны. Он читает. - Если он умрет, это пи… Ой, извините. Спасибо за визитку. - Не за что… - я ощущаю себя выжатым лимоном. Здоровяк, оглядываясь на припаркованный реанимационный автомобиль, отходит. Я стою. Распахивается дверь. - Кто с ним? – усталый медбрат смеряет меня взглядом. - Он ушел. - Убежал? Понятно… - медбрат собирается захлопнуть дверь. - Подождите! Скажите, пожалуйста, что с ним? Он будет жить? – я придерживаю дверь. - Будет. Теперь будет… Я опускаюсь на заборчик. Жена в слезах. - Будет жить? - Будет… Долго ли? - я хочу закурить. - Пойдем домой… Мы проходим мимо вокзала. В его дверях стоит знакомая двухметровая фигура, застывшим взглядом смотрит в сторону машины «скорой». Он не замечает нас. Я хочу подойти к нему и сказать, что все нормально. Но машу рукой и прохожу мимо…
| |
Просмотров: 858 | |
Всего комментариев: 0 | |